Por Winston Orrillo
21/08/16
Callada
Me hablas
Entre la escarcha
Del inasible
Día.
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La poesía
No está en
Ese estridor.
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Le tomo
Una fotografía
A tu tristeza.
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El amor
Es un bicho
De augusta
Catadura.
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Han preñado
Estos días
De dolor
Desbocado.
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En medio
De papeles
Y nervios
Y neutrones
El pobre niño
Amor
Se abre
Camino.
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